© Ariel Giacardi

Los años arrojados

Hoy me duele la noche más que nunca.
Hoy me crece un desorden de puñales
en la memoria. Déjame, estoy triste,
cierra la puerta, por favor, y márchate.

Una saliva áspera y caliente
me recorre las vísceras, me arde,
y a paso de cerrojo me confina
a esta cólera gris como una cárcel.

Naufragio por naufragio, se levantan,
envueltos en sus sayas miserables,
los años arrojados a la muerte
por la mano imprudente de la sangre.

Hoy me duele la noche más que nunca
(el llanto siempre es demasiado tarde),
pero déjame a solas, estoy triste.
Cierra la puerta, por favor, y márchate.

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Biobibliografía

Ariel Giacardi, Porteña, Córdoba, 1968. Reside en Santa Fe desde 1972. Ha publicado * Extranjero de la luz, * En torno de tu nombre, * No dejes que amanezca e * Historias de uno.